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C'est mon tour d'hésiter.
"Je... je ne suis pas la fille à tout le monde, Mikhaïl...
- Je ne suis pas tout le monde.
- Pourquoi tu me demandes ça ?
- Parce que je t'aime.
- Tu ne m'aimes pas. Tu le crois...
- Si. Je t'aime.
- Tu sais que je préfère les filles ?
- Oui. Ça ne fait rien. Ou plutôt si. À cause de ça, je t'aime encore plus, je crois...
- Pourquoi ?
- Parce que... je me dis que je ne t'aurai jamais complètement à moi. C'est un peu triste, mais c'est une tristesse que j'aime bien. Et puis, comme ça, je n'ai pas à être jaloux d'un autre garçon... Je ne sais pas si c'est bien clair, ce que je dis.
- Tu... tu as quel âge, Mikhaïl ?
- Treize, depuis deux mois.
- Et tu sais quel âge j'ai, moi ?
- Je ne sais pas... Vingt-et-un ? Vingt-deux ?
- Voilà. Ça ne te paraîtrait pas bizarre, d'embrasser une vieille ?
- Tu n'es pas vieille ! Tu n'as même pas dix ans de plus que moi !
- Presque le double de ton âge.
- Ouais... Et ?
- Et ça ne se fait pas, c'est tout.
- Attends ! Il y a bien des gars qui couchent avec des filles bien plus jeunes qu'eux, non ?"
Une lame froide me fouille le ventre. Je m'arrête et le regarde. Est-ce qu'il sait ?