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Il est parti. C'est tout ce que je voulais. Je m’assois sur une pierre, la tête entre les bras. J'essaye de me calmer. Ce n'est rien. Je me le répète : ce n'est rien. Ce n'est pas une crise. Elles ne viennent pas comme ça. C'est juste le retour de bâton. C'est juste la peur. Une peur rétrospective devant l'abîme que, soudain, j'ai vu s'ouvrir à mes pieds. Un abîme de tentation comme je n'en avais jamais connue. Je n'éprouve pourtant aucun désir pour Mikhaïl. Ce désir, ce désir énorme, brusquement, c'était seulement celui de lui faire du mal. C'était horrible. Était-ce pareil pour Dieter ? Était-ce la même chose ? Comment lui en vouloir, alors ? Et comment lui pardonner ?